Escrevo, apenas.

Você escreve? É, escrevo. Você é muito introspectiva. É, eu sou. Você é muito doce. Não, não sou. Você é muito áspera. Não, também não sou. Você é o ‘que’, afinal? Eu sou um despejo de palavras. Eu escrevo desajeitado, torto, sem regras. E não, eu não sei fazer versos e rimas, eu não sei brincar com as palavras, elas apenas me tiram pra dançar e fazem festa. Eu escrevo porque a escrita é a minha forma de gritar e de calar, é minha única forma de me encontrar ou de me perder.

Não escrevo para você, não escrevo para mim nem, tampouco, sobre mim. Escrevo para tudo: tudo que sou, tudo que não sou, tudo que gostaria (ou não) de ser. Escrevo para tudo que vive. Escrevo porque, no papel, as palavras encontram o seu lugar. Escrevo o que penso, não, necessariamente, o que sinto. Escrevo sobre o que me inspira. E nem tudo que me inspira realmente me importa. A escrita é minha (sur)presa.

Confesso: tenho muitos insights. Mas, quem escreve sabe que as coisas não têm que ser tão reais. Há sempre um toque de fantasia na mão de quem rabisca, seja lá o que for. Arte: a manha de desengarrafar (en)cantos. Eu não escrevo em harmonia, as palavras se jogam no meu papel e encontram o seu próprio lugar, seu próprio ritmo. Eu escrevo bagunçado, desorganizado, desalinhado, nas entrelinhas, escrevo às quatro da manhã só porque senti vontade. Êxtase. Escrevo para me esvaziar e para me preencher. Escrevo para não falar, as palavras são o meu silêncio e, ao mesmo tempo, a minha voz.

Escrevo porque sou contraditória. Não, eu não escrevo. Eu expulso as palavras, eu liberto as palavras. Escrevo porque gosto. Porque sei, porque não sei, porque ainda estou aprendendo. Escrevo porque sou assim. Ou sou assim porque escrevo? Escrevo por nada e escrevo por tudo. Escrevo para me entender e para me confundir. Escrevo porque eu e a escrita temos um caso de amor. Escrevo curto. Escrevo porque não tenho razão. Escrevo porque gosto de (in)versos.

Escrevo, apenas, sem obrigação de ser.

(via Entre-minhas-linhas)